Colectando

lo que parece una vida

                                                                                                                                                                                                                                    .

Los monstruos pesan

y más el servilismo

                                                                                                                                                                                                                                    .

Bien, las reglas existen

¡¡ También el alma...!!

                                                                                                                                                                                                                                    .

Hablar para las masas

¿histrionismo o catarsis?

                                                                                                                                                                                                                                    .

Tal vez nunca llueva en solitario

o cada eco unísono tuerza su pescuezo

                                                                                                                                                                                                                                    .

No soy la "moda"

soy un modo

¿de elipsis o símiles?

al llano, donde corres desnudo voy

                                                                                                                                                                                                                                    .

Mi sangre se secará

perdida jadeará rascando oidos: demasiado humano

mientras ella se escuche a sí misma

la eternidad fue a mis pies... los besó

                                                                                                                                                                                                                                    .

De puntillas entre cañas convencionales

¡¡ mueran las cañas sacrílegas !!

                                                                                                                                                                                                                                    .

Sólo es cuestión de tiempo

Para que nos alcance la letra sin horizonte

                                                                                                                                                                                                                                    .

No soy simple

Ni los glifos que me torturan

                                                                                                                                                                                                                                    .

¿Porqué pintar transparente el arcoiris de colores infinitos?

Hay voces que no pueden ser oídas, y las que sí...

Como navajas surcarán la sien y el corazón

                                                                                                                                                                                                                                    .

Alzo mi voz hasta desgarrar mis cuerdas

intento graznar que existo...

sé que no valgo en kilates semánticos

                                                                                                                                                                                                                                    .

Y no me importa... he sangrado un abismo

sí se oye o no

la muerte, con gloria o infierno... lo alcanzará

Fuera de línea

inter símbolos

de eternidad y reprensión

                                                                                                                                                                                                                                   .

Tocando limítrofes

que dictan

 la sana cultura

el bien decir, pensar, fornicar

                                                                                                                                                                                                                                   .

Saliendo del yo

insanidad

genialidad

                                                                                                                                                                                                                                   .

Difícil delineación

                                                                                                                                                                                                                                   .

Buen morir

rodeado de antropófagos

                                                                                                                                                                                                                                   .

La bola de carne

encima de mi cuello

carcomida por sarracenos

yo el ateo

                                                                                                                                                                                                                                   .

Imaginación ilimitada

creadora de quimeras

alterada a voluntad

                                                                                                                                                                                                                                   .

¡¡ Huye, corre !!

¡¡ Leviatán viene !!

                                                                                                                                                                                                                                   .

Invistiendo de sana fe

cegando los ojos del estúpido

                                                                                                                                                                                                                                   .

¡¡ Corre a la tierra de dregones !!

donde las paredes son blancas

y los sueños irreprimibles

                                                                                                                                                                                                                                  .

Donde los fraks unen sus mangas

y las paredes acolchonadas evitan tu muerte inconsciente

                                                                                                                                                                                                                                   .

Alllá en el país de los sueños reales

donde la locura es cultura

                                                                                                                                                                                                                                   .

Tierra de extraños...

Definitivamente sí.  Sólo buitres, sin quisquilleo, devoran carne de sinfin de sabores. En el sabor ordinario, abominable, de la simple carne putrefacta, los estómagos de agria resistencia pueden digerir tragedia, nihil, prostitucion, urbanidad, orfandad, madres pariendo, sin que su estómago se indigeste.  

                                                                                                                                                                                                                                                                  .

 Ahi donde el moho se hace vil y desdeñable, el buitre rapaz encuentra lo despreciado por oidos casi sordos, y tal "casi" solo es salvado por la capacidad de leer palabras, no perfume azul y arenoso en la esencia del cristal. La arena huele a tantas cosas, huele a durazno, a noche, a pasión. Y ahogándose entre aromas, sonidos y sabores de la simple arena, el buitre se hace despreciable. Al oler la arena y saborear un gato con las vísceras de fuera a media carretera, el buitre se convierte en catador exquisito. ¿Quién sino él puede lamer el cristal y describir sus ingredientes?  

                                                                                                                                                                                                                                                                  .

¡¡ Asqueroso necrófago !!   ¡¡ Loco lunático !!   El buitre soporta todas las heridas, las duele en potencia de infinito, y sin embargo, degusta el sabor de cada trozo de barro que cae tras su espalda. ¿Quién dice que la noche con sangre, es espectáculo siniestro, vampiresco? el Cíclope con orificios nasales casi microscópicos, ese monstruo come buitres llamado cultura.  

                                                                                                                                                                                                                                                                   .

Sí, él nos persigue, y quiere que comamos canarios amarillos, que les aderecemos con girasoles de falsa fe.  Pero no ¡¡ Nunca !!  Quién come carne descompuesta nunca vuelve a dejarla, la busca como opio, es una droga.

                                                                                                                                                                                                                                                                   .

   Ahora mismo escurro en mis labios sangre descompuesta y trozos de piel morados y agusanados, saben a algo que el Cíclope nunca podrá comer. Sólo contemplará el espectáculo que le demos en lienzos, en papiros, en mármol tallado. Mis pies con los huesos expuestos de caminar descalzo se consumirán en la brecha. Nada es mejor para mí que andar solo entre espinas, serpientes, ratas que me sirven de alimento. Las consumiré mientras mi paladar pueda oler en ellas lo oculto.

                                                                                                                                                                                                                                                                    .

Mi graznido no llega muy lejos todavía, el vaho de descomposición en mi boca es bajo todavía, pero pronto, muy pronto, ahora mismo mastico carne descompuesta: "el que tenga oídos... que sangré".

Mónada yerta

que escurre trozos de piel

de alma

de nihil perfumado

asaltado, furtivamente

por rostros de luna

cuerpos de ovoides beódicos

                                                                                                                                                                                                                                    .

Lustrándose

tocar el cielo por centavos

sumirse en lastres marinos

indoloros

ipso facto de vaivén

                                                                                                                                                                                                                                    .

Más allá del mal

filología existencial de la palabra: Bien

Ir y venir

en una masa informe

transpirante

unida sólo por un puente

de carne ensangrentada

misterioso y yerto

                                                                                                                                                                                                                                    .

Muere la memoria

dintel tras la espalda

voracidad atragantada

como buitre necrófago

                                                                                                                                                                                                                                    .

Eternidad

cielo de décimas de segundo

intermitentes

                                                                                                                                                                                                                                    .

"...Regreso

con caminar de mito sofístico

numénico..."   *(1)

                                                                                                                                                                                                                                   .

_____________________________________

*(1)  Autor del último verso en cursivas:  Necroazul

Humo

bisturí de hierro

                                                                                                                                                                                                                               .

En la historia

incisión

                                                                                                                                                                                                                          .

Alas de éter

cincel en mente

                                                                                                                                                                                                                            .

Quiste infantil

mastica sesos

...seca el semen

envejeciendo alrededor de Helios

                                                                                                                                                                                                                                .

Sume los pasos

en piedra y arena

                                                                                                                                                                                                                                .

Contrae la pupila

hasta desaparecerla

en zig zag

pisamos el horizonte fantasma

                                                                                                                                                                                                                                 .

Tan alta

llega al abismo

de signos inmanentes

como aromas

de cristal, de arena, de sal

                                                                                                                                                                                                                                .

En el foso

aletea entre cuervos

negros

inconscientes

                                                                                                                                                                                                                                  .

Sólo paladares hondos

un tú indeterminado

intermitente

la ven sin carne

allá en el Gehena

                                                                                                                                                                                                                                  .

¿Oscuridad?

No...

                                                                                                                                                                                                                                 .

ABISMO

Una cabina

su voz rebota en tímpanos algodonados

cuerdas al unísono, sale el odio en Re bemol

Vibración de diafragmas

húmedecidos por poesía de ondas

se abre la boca, y el espíritu, y la nada de la sangre que hierve

Las córneas persiguen recuerdos

un botón ovoide, negro, permite que el dolor se escuche neto

Atrás, reflejado...

en el cristal y también en la rabia

siento cómo vibra la desesperación

cómo se clava en los yunques

Eterno...

ahora lo será,

como un dios

Y yo parado ahí

vibraré en la eternidad

en el viento bemolado

en la tierra con olor  a Do disminuido

Caminaba desesperado, atrás iba dejando huellas escarlatas ¿Porqué no pasaba ni un maldito carro? Era difícil  diferenciar la oscuridad impenetrable de aquella carretera, con la vista que siente que la vida se escapa.

Resignado se sentó bajo un árbol, sus manos no podían contener aquel manantial de muerte. ¿Qué había salido mal? Todo era perfecto. Hacía un enorme esfuerzo por no quedarse dormido. Y una ráfaga de imágenes confusas pasaban por su mente, aniversarios, parrandas, sexo matutino, un hermano que lloraba.

Tantos años, tanto supuesto amor ¿Cómo habían llegado a eso? Diez años juntos, de aparente felicidad ¿Porqué con él? El dolor era doble. Carlos, su mejor amigo, su compañero de parranda, de trabajo, su hermano casi de sangre. Una bola de carne en frenético vaivén de caderas, enroscada en el lecho donde la tela de la inocencia había sido rota, extinta en aras de un amor casi eterno. ¿Porqué? ¿Porqué con él?

Presionó con fuerza, aún así no se detenía, seguía brotando con violencia, como si quisiera huir de aquel cuerpo muerto siete minutos atrás.

Tenía razon, alguien lo seguía, podía distinguir la silueta que se acercaba, casi borrosa. Aunque extrañamente no sintió miedo, sino confianza, el caminar de la silueta le produjo confianza.

¿Qué quieres? ¿Quién eres?

La silueta se quedó inerme frente al agonizante, que ya no tenía fuerza para contener la hemorragia. Parado, y con estoico porte, miró como la vida se escurría frente a sus ojos.

Atrás, en una casa grande y antigua, un cuerpo femenino daba el último suspiro. Pedía perdón, sólo el aire mudo escuchó e ignoró su súplica...

La silueta, fría y de aspecto militar, abrochó bien su cinturón, amarró las cintas de sus zapatos. Y se perdió en la bruma del rocío. Libre de culpa, y de amistad, y de lazos sanguíneos violados, rendidos a la lujuria.

Qué casualidad. ¿A dónde irá?    

-¿A qué salí a la calle?-

Tengo en la nariz su olor bien pegado. Su perfume corriente, de flores, de ese que marea y alborota lo que comes, me llegó hasta el cerebro.  Qué noche... todavía me pongo tieso de acordarme 

Todo pintaba tan bien, sólo sería un ratito.  Ahh, ¡Qué mujer! su piel es tan suave. Su voz tan penetrante... lástima... Pero bueno, Renata no es nada estúpida... aunque como hubiera querido que ayer lo fuera, aunque sea tantito.

-¿A qué salí a la calle?-

¿A la lavandería? ¿Qué hace ahí una mujer de su clase? Ni siquiera trae ropa para lavar, o ¿va a recogerla?

No sé que me pasó, no quería besarla. Maldito cognac, me embrujó, y ella estaba ahí, tan ella. Ese vestido negro le sentaba muy bien.

¡¿Qué!?  ¡Maldita sea! ¡Las dos son unas putas! Ahora entiendo... con razón... putas e inteligentes...

-¿¡Puto Coño... a qué salí a la calle!?